el bog de El Tostao

El hombre estaba sentado trabajando, frente a el la pantalla del ordenador era una amalgama de fotos, letras, cuadros, vídeos incrustados, sobre un fondo negro. Intentaba concentrase en su trabajo: una crítica a un artículo editorial de un periódico local que clamaba contra el Gobierno: todos los gobiernos, nacional, autonómico, municipal (y ahí paraba porque el editorialista era el dueño del periódico que publicaba la editorial).

El tema era muy sencillo con la desaceleración creciente se previa que el coste del papel iba más o menos a triplicarse, y por tanto la subvención que recibía, vaya Vd. a saber por qué vías, no le llegaba para obtener los beneficios que había obtenido hasta entonces, así que exigía a los demás medios de comunicación una huelga total de prensa en papel hasta que las subvenciones se triplicase. Menos mal que el editorialista era persona liberal y absolutamente enemigo de la intervención del estado en el mercado libre de la sociedad civil.

De repente un sudor frío comenzó a recorrer la columna vertebral del hombre, sentía las gotas deslizarse por su espalda como si estuviese en la sauna, por la frente brillantes puntos de humedad marcaban cada uno de los poros, y en el lugar que correspondía teóricamente al ocupado por la vejiga urinaria sentía una presión que no había forma de reducir.

Intentó levantarse e ir al baño, pero en ese preciso instante la asistenta se ocupaba de no se que cosas y la puerta del baño aparecía cruzada con el palo de la fregona en una señal clara de significado rotundo: prohibido el paso. En una de las fotos que había en su ordenador estaba escrito “se alquilan servicios” y la imagen nítida de un urinario masculino apareció frente a sus ojos mientras el pinchazo agudo sobre la zona superior del pubis se convertía en una pesadilla, miró otra vez hacia el baño, y la puerta seguía atravesada con ese horrible palo de color rojo que tienen todas las fregonas que en el mundo son…

Ya desesperado, el hombre abrió la ventana, acercó el sillón de trabajo a ella, se subió encima abrió la bragueta y pssssssssss… un enorme chorro amarillo rasgó el aire y fue a caer un par de metros más allá de la balaustrada ventanera dejando en la calle una presencia líquida y olfativa que los perros se encargarían de anular… Realizó todo el ritual que los hombres cumplen al abrocharse la bragueta, cumplió con el teorema de Pepe Grillo (las tres últimas gotas siempre caen al calzoncillo) descendió de la silla y volvió a sentarse frente al ordenador.

Y en ese momento, en su ordenador había una foto cuyo título decía: Mean por nos, y luego quieren que digamos que chove.

455 palabras.